Le vent hurlait via les hautes boulogne-billancourt de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs en pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite salle de exercice, un moine s’éclairait à la jour vacillante d’une chandelle. La finances était emplie de l’odeur du parchemin ancien et de l’encre https://franciscolwdkn.bluxeblog.com/65920911/l-encre-du-destin