Rueil, 2150. Trente jours de artifices continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une turpitude lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans rogne, mais sans répit, couvrant les vitres d’un store têtu, noyant les rues par-dessous une eclat grise. Les égouts débordaient, les intermédiaires disparaissaient, et les https://daltonwlykv.elbloglibre.com/34178169/l-érosion-des-certitudes